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Paris
Sobre la mata de pasto
va sentado el niño
él tiene los ojos brillosos
como bolita
los ojos vidriosos de la mañana
El mundo -tirado por caballos-
se mueve bajo sus ancas
tiernas y húmedas
¿El niño soñará que cabalga sobre los hombros de su padre
que sujeta fuerte las riendas?
El carro que lo lleva en la culata
se cruza por la línea de mi mirada
la quiebra
quiebra la luz de la mañana
y el polvo pesado de las primeras horas
se alborota detrás de sus ruedas
que vuelan hacia el río
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